Manoir familial de La Corriveau ;
septembre de l'an de terreur quatre cent dix-sept

Elle amante, attiré par l'atractive atropa belladona, gravitant comme un insecte autour de sa belle plante. Un sourire sibyllin se pose sur ses lèvres, elle n'avait pas fait preuve de clairvoyance, ni même de précience, juste d'observation. Des années à le cotoyer, des années à couvrir de baiser la moindre parcelle de son corps, de l'inonder de caresses et des mots agréables. De monseigneur Adrlith, à monsieur Olieron, de son simple prénom à l'appelation de bel ami, mon bien aimé, ou simplement mon aimé, Dahlia avait vécu les années durants, à demi son bras droit, prenant égalemement différent, nom. Dahlia de Corriveau elle était devenue Dahlia de Castelmore, elle comptait bien un jour reprendre son nom de famille, bien rapidement, avec pressance, promptement. Pourtant, il y eu un nom dont elle se retient de l'appeler, et une formulation à lui faire. Trop attérré de le perdre un jour, lui dans son ensemble, esprit et corps. Alors, la belle se tait, connaissant la puissance de ses mots, bien plus puissante que n'importe quel sortilège, capable de même défier la mort, lorsqu'ils sont réels. Elle en est la preuve vivante, La Corriveau aimait de son amour tordu, non pas un mortel, mais un divin, devenant un fantôme de sanie, assassine.

「Ainsi.
Vêtue de noir.
Bel ami.
Toi, et moi.
La mort.
Nous va si bien.」

Prise en captive par ses mains si grandes aux doigts épais et rêche d'un travail, elles criaient au monde entier que c'était un homme ayant vécu, qui vivait de son travail, et non du tribu d'autrui. Tout le contraire de son époux. Elle excquérait à l'habitude les hommes qui ne savaient quoi faire de leur dix doigt la journée et nuit durant, c'était peut-être pour cela aussi qu'elle l'appréciait. Sans rechnignait, elle se laissait être l'esclave de ses envies, un peu surprise, il faut bien l'avouer, La Corriveau prenait place sur ses genoux, main enlacé dans la sienne. Elle aurait bien voulu s'en défaire, et attacher son cadeau à ses poignets, y marquer un peu plus sa possession sur son être en entier. Dahlia se complait de ses attentions offertes à son égard, palabres fort intérêssante, qui lui donne l'espoir de pouvoir quitter ses terres désolés et revenir en des lieux plus verdoyant, où le soleil à la couleur de l'or et non du feu. Ce n'est pas plus mal, soutenir un homme qui se prend pour un dieu, allant à détruire de si belles terres, cela est inaceptable... Mélancolie d'un temps, où elle se baladait en compagnie des siens autours des lacs à la flore et faune si verdoyante, rayon de lumière bien apaisant loin des murs sombres et humides, moroses de sa maison et de sa famille.

Seraphs, maudit soyez-vous, bêtes et monstruosités informes qui vous montre et vous assassine votre âme, vous enchaîne les pieds pour mieux vous vider de votre essence, à vous rendre semblable à une coquille vide. On dirait que cela te chagrine mon aimé ? Les aimes-tu tant que cela ? Ils n'avaient jamais réellement discuter de religion, elle se faisant passer pour une laïc, lui avouant parfois à demi-mot que si elle venait à Mearian elle serait maudite par un bûcher pour une hérésie de croire en des hérétiques. Nueva, elle aurait pu y aller, mais ce trouver une place privélégié y est si compliqué aux pays des elfes et des hommes arbres. Quant à Ellgard, cela était impensable, il ne lui restait plus que ce désert où les salamandres et autres monstruosités. Prend garde aux libertés de culte que tu voudrais insufler dans ton pays. N'oublie pas que les mages noirs croient en les cristaux, j'en vois bien assez dévoré par leur pouvoir chaque fois que je vais à Fhaedren. Subtile fou d'humain qui vont et viennent touche à ses pierrerries magique et qui en laisse bien trop, bien plus que ce qu'il imaginait.

「Témoin.
D'agonie.
De folie.
Qui tuent les hommes.
Corrosive.
Sur La Corriveau.」

Dévolue à son dieu, elle le restera, à sa cause et aux chrysanthèmes qui un jour recouvrirons la terre, accueillant celui à qui elle est dévote. Peut-être arrivera-t-elle à trouver sa place dans ce nouveau monde, dans le sien. La spectre réfléchissait beaucoup trop, yeux qui sombre sur sa chevalière au dessin qui s'efface avec le temps, un chat qui devient trop lisse, comme parfois l'est sa dévotion. La surprise de se voir parler, exception parmi un multitude lui fait battre des cils, tout comme ce mot si particulier et ce baiser volé, qui font rosir ses joues si blanches. A l'oxygène récupéré elle ouvrit la bouche, balbutinant bien trop. Que... Que veux-tu dire par là... Sa tact ressere ses doigts contre les siens, la ramenant sur ses genoux. Je ne pensais pas que j'avais tant d'importance à tes yeux. Tout du moins assez importante pour que tu m'appeles mon amour... La Corriveau se mord la lèvre inférieur, gêné, ne sachant comment réagir, cela remonte à bien trop longtemps qu'on lui dit ses mots, semblable à une enfant, première fois dans cette vie, inexistante dans la précédente, et trop souvent oublié dans les anciennes. C'est la première fois que tu me les dis, et la première fois qu'on m'ont les adresses...  Délicatement, elle dépose un baiser sur son front.

Embarassé de la situation, et de ses répliques, la spectre rit, pour se donner bonne figure. Je me sens bien misérables avec mon cadeau, alors que le tient est ce qu'il a de plus précieux au monde... Disait-elle en tapotant la boite qui contenait les bijoux d'or et d'onyx noir. Symbole de sa possession physique, alors que ses mots spirituels pouvaient être milinaires. Je me sens bien misérable mon bien aimé, incapable de te dire à mon tour ses mots si simple, si beau. Murmure-t-elle dans un souffle que seul eux deux peuvent entendre, mots et voix torduent par une gorge nouée. Quand la neige tombe et que le vent blanc siffle, le loup solitaire meurt, mais la meute survie. Inconsiamment, Dahlia venait de citer un des livres présent dans sa bibliothèque, trouvant que cela convenait parfaitement à la situation. Me laisserais-tu être ta meute durant le long hiver qui nous attends ? Lui demandait-elle en reprenant les mots qui semblait être écrit pour l'ocassion. Ponctuant sa question d'un baiser.

「Le silence.
Etait peut-être.
Une réponse.
Acceptable.
La langue
De La Corriveau.
Se délira.
Le cœur de Dahlia.
S'ouvrira.
A son amour.
Quel peindra d'une couleur.
Monstrueuse.
Semblable.
A son âme.」

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septembre de l'an de terreur quatre cent dix-sept

C'est un écho, une fable, qui s'écoule de ses lèvres, qui résonne dans son cœur, qui tourbillonne. Comment des mots si simple pouvait avoir de sens, parfois elle maudissait ses hommes qui avait donné vie aux mots, leur avait donner le pouvoir qu'ils ont, et parfois elle chantait leur louange. Dahlia était en vie, le cœur réchauffer par ses mots qui ce scelle dans la pierre d'une teinte nouvelle. La Corriveau était mourrante, le sang s'échappant de ses veines, par ses mots qui remplaçait le but de sa vie, ressemblant à un couteau que l'on émousse contre une pierre pour en faire disparaître l'incantation magique qui lui ont donnés vie.

La Corriveau venait de faire une proposition fort étrange, d'un pacte lié si fort, différent de l'amour qu'elle lui porte, mais d'égal puissance. La spectre avait aimé d'autres âmes, hommes et femmes, sans distinctions se portant sur le réconfort qu'ils s'échangeaient. Mais en ce jour précis, plus d'un millénaire après sa naissance, elle portait un nouveau serment de suivre et d'épauler une mission, un être. Mortel, pensait-elle, sans connaître, sa réelle nature. Mille et une questions se bouscule dans cette tête sombres aux pensées morbides, mais une seule revient sans cesse, venait-elle de mettre à terme, sans s'en rendre compte sa première promesse faite aux hommes de chrysanthèmes, à Obscural, son dieu et unique salvateur, pour un homme qui pourrait périr aujourd'hui, demain, ou encore dans une année. Est-ce qu'elle venait de mettre un terme sans s'en rendre compte à ce cycle sans fin de réincarnation. Est-ce que Dahlia allait vieillir à ses côtés, et échapper son dernier souffle pour ne devenir qu'une étoile dans le ciel, perdue parmi les milliers d'autres. Malgré tout, elle souriait face à ses mots, ses sentiments en devenir plus fort que sa propre volonté, être sa louve était d'un réconfort fort agréable, qui insuffle une douce chaleur en son sein. Ses lèvres se mouvent, encore et un peu plus, silencieuse, sans un son, répétant une seule idée. Mon loup. Douce mélopée, d'un avenir qui présage une belle lumière dans un linceul de mort.

「N'oublie pas.
La Corriveau.
A qui ton allégence.
Est soumise.
N'oublie pas.
Spectre.
Les promesses.
Que tu as formulés.
N'oublie pas.
Dahlia.
Les buts.
Que tu t'étais fixée.」

Aposant sa main, sur la sienne, couvrant ce ventre vide, son regard ce voilà de noir. Je sais... Elle ne le sait trop bien qu'ils n'auront jamais d'enfants ensemble, son mariage n'en était pas la cause, ni même une préoccupation, mais le fait de savoir que cette union était stérile lui pinçait le cœur. La Corriveau c'était juré de donner à nouveau des enfants à la cause, à Obscural, mais il semblerait que le corps qu'elle avait choisi été infertile, de nature ou bien au contact des cristaux. Il ne pouvait en être autrement, elle sait que ses choses là peuvent prendre du temps, mais une décénie presque, cela était trop. Des tentatives de son époux, certes peu nombreuse, il n'y avait eu que des fruits infructueux, pas assez fort pour être pourri, et de son bel ami, un vide sans nom. Jamais un instant, elle ne c'était douté que l'incapacité à procréer pouvait venir de son amant, et que son époux n'avait que des gênes trop faibles. Tandis, qu'elle, Dahlia était totalement en forme pour donner naissance à de jeunes bambins aux joues roses et aux bras potelés, mais il semblerait que ça ne soit pas dans cette vie que des cris et des rires d'enfants raisonneront dans cette maison. Peut-être dans la prochaine, lorsque le souvenir de son amour se sera effacé, son cœur et son corps seront en mesure de donner la vie. En attendant, seul des subterfuges pouvaient amenés à une parcelle de réalité, sans jamais l'être. Elle ne disait guère de mots sur cette situation, ne voulant pas installer la mélancolie.

Ordre taquin promptement dit, et promptement réalisé. Déliant ses doigts des siens et prenant tour à tour ses poignets en étaux, elle y apposait les boutons de manchettes. Un sourire sur ses lèvres se dessinait. Qu'en pensez-vous Monsieur Olieron Adrilith ? Elle marque une pause courte. Je pourrais presque vous présenter à la cours d'Akantha. Un rire léger qu'elle cache de sa main. Mais cela serait inconvenant, si je vous introduis seule sans mon époux. Crachait-elle donc ce dernier mot.

Prise d'une envie irresistible, la spectre enleva son alliance, avec un tant soit peu de difficulté, l'anneau de métal lui laissé une marque, moins forte que pourrait-être présente sur sa chevalière, mais assez pour se faire remarquer. Et la déposa dans la main d'Olieron, qu'elle refermait et tenait fortement dans ses si petites mains en comparaison. Je t'appartiens mon bien aimé. Un peu plus pour les jours à venir. Tout comme tu m'appartiens. Lui faisait-elle remarquer, en l'embrassant pasionnément, jusqu'à ce que le souffle lui manque. Elle ne laissait pas le temps de réagir ou bien de s'offusquer, continuant aussi vite.

「Jours et nuits.
A venir.
Tout lui appartient.
Son âme.
Son coeur.
Son corps.
Nuits et jours.
Qui viennent.
La Corriveau.
Lui volera tout.
Laissant.
Sa marque brûlante et tordu.
Sur lui.」

La spectre fini par se relever quittant ses jambes si acceuillante et réconfortante. Debout bien ancré sur ses jambes, elle assouplie sa robe. J'ai envie de musique, mais j'hésite.... Elle jete un regard par dessus son épaule en direction de son bien aimé. Désires-tu que je te joue un morceau de piano ou bien m'accorderais-tu une danse ? Proposait-elle main tendu en sa direction. J'ai fais l'aquisition d'un gramophone, mais je n'ai jamais eu l'ocassion de l'essayer. Une dépense fort peu utilie, sachant qu'elle se devait de palier à des problèmes financiers bien plus important avant, mais cette machinerie, nouvelle sur le marchée, et semblable à une chinoiserie avait fait fondre son cœur de collectionneuse.

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L'une des plus belles choses lorsque l'on cotoie quelqu'un depuis tant d'années, c'était cette pressiance que l'on pouvait développer, semblable à un sixième sens. Connaître les envies, les choix de cette personne était si précieux, une liaison spirituelle, où l'on s'abandonne soit-même pour l'autre, passer au second plan et lui au premier. Pourtant, même si leur rencontre remonte à des années, le temps qu'ils ont passés loin de l'autre, n'ayant que souvenir et lettre pour se rémémorer des instants ensembles, est bien moindre face à la froideur qu'ils pouvaient rencontrer au solitaire. L'absence de son bel ami, n'était pas si néfaste, l'amenant à s'émerveiller et à prendre patience pour le découvrir encore un peu plus, grattant chacune des couches qui le compose pour en arriver en son cœur. Parfois, d'ancienne croyance n'était plus et il y en avait de nouvelle. C'était quelque chose d'encore plus vrai chez Olieron, qui était capable se remettre en question, bien plus qu'elle qui était un peu trop obtus à son goût. Parmis ses variables, il y avait des constantes, et elle venait de mettre le doigt dessus.

La belle aimait tout autant danser en bonne compagnie, que de jouer des morceaux au piano, s'il lui avait demandé égoïstement de jouer pour lui, elle l'aurait fait. Mais il avait accepter de danser, et cela lui faisait plaisir. Dahlia savait que ce n'était pas sa tasse de thé, exécutant surtout des pas machinalements, sans réel plaisir ou talent, juste de quoi être diplômate. Je te pardonne d'avance si c'est le cas. Sourirait-elle en s'avançant vers lui, observant la façon dont il utilisait la machine. Elle ne l'avait jamais utiliser, et n'en avait que ouïr sur son utilisation, une machine capable de capturer la voix, peut-être l'utilisera-t-elle lors de ses séances de spiritismes, mais pour l'heure c'était une belle musique qui s'en échappé, un peu transformé par le mécanisme. Pourtant, la mélopée était semblable que si elle la jouait au piano, les notes et le tempos en restait de même. La belle arrivait à reconnaître chaque instrument du morceau, tout en virveoltant doucement puis promptement. Main dans la sienne, la seconde sur son épaule, corps contre corps, elle ne lachait des yeux s'amusant de voir ses faiblesses, heureuse qu'il les lui montre, de savoir qu'il n'était pas parfait.

「Rythme.
Endiablé.
Cadence.
Ensorcelante.」

Du bruissement de sa robe, contre son pantalon, elle écoutait les remarques acerbes de son amant. A ses mots si tranchant, l'envie de rire fut présente, pourtant, elle se retenait aussi fortement que possible, lèvres pincées. Le tableau qu'il venait de dépeindre de la cour était on ne peut plus fidèle, aux termes crus mais réel. C'était pour cela qu'elle évitait ce lieu si déplaisant, n'y allant que par obligation. Olieron toujours aussi prompt dans tes propos. Un court silence. Mais comme souvent tu fais mouche. Elle ajouta ceci. Je suis bien heureuse de n'avoir jamais du subir sa cour insitante. Je ne dois pas être à son goût, et ce n'est pas plus mal. Rire délicat qui s'échappe de ses lèvres. La Corriveau n'en serait que dégoûter, d'avoir le droit à des palabres et discours d'un paon dont le lit doit être souiller par tant de maladie de la couche, que d'enfants incongrus. Pour certaine s'amadouer un roi était précieux, pour elle le plus brave des nantis avait bien plus de valeur.

Dahlia aposa sa tête sur son épaule, lui demandant de ralentir la cadance de ses pas, pour se poser, l'écouter parler, s'émerveiller. Si je m'écoutais, je demanderais à mes serviteurs d'atteler un attelage et de péparer de quoi faire un voyage dans l'heure. Malheureusement, la spectre n'avait pas assez d'aplomb, ni la bonne folie pour le faire. Je me languirais de toi, du jour de ton départ, jusqu'à ce jour divin. Mais ne me laisse pas me languire de toi, alors que je suis dans tes bras. Ce n'est pas un voyage paradisiaque que je puisse t'offrir, juste une parcelle de mon quotidien... La spectre était tiraillé, l'envie d'entendre sa voix encore lui parler, ce ton si particulier, cet accent si mélodieux, de plus le sujet était à la faire frémir d'envie. Pourtant à la fois, elle avait peur qu'ils ne puissent se profiter d'eux, à l'instant présent. S'offrir le présent, ni passé, ni présent, juste un présent lent, qui n'arrive pas à se s'écouler dans la rivière du temps. Entendre ta voix, sentir ton souffle chaud contre moi, alors que tu me conte tes belles histoires et aventures. C'est un cadeau qui m'est plus que suffisant. Ne te tracasse pas à me trouver un présent. Lui avouait-elle. Or, pierre précieuse, soierie n'avait aucune importance, préférant cadeau éphémère d'une vie, aux chinoiseries et bibelots étranges. Mais une histoire de son bel ami valait plus que tout au monde, l'amenant à voyager à travers ses mots, à revoir un monde qu'elle avait laisser derrière elle, ou en découvrir un nouveau.

「Silence.
Et crépitement.」

Le cylindre du gramophone a cessé de tourner, ses dernières notes de musiques se sont tuent dans un grincement peu agréable, laissant entendre qu'il s'agissait d'une machine, et non de la main humaine. La valse n'a rien de bien compliqué. Néanmoins, on dit que pour juger de la perfection de la valse, celle-ci doit être si rapide, si délicate, et si fluide, que la flamme d'une bougie dans la main de celui qui conduit ne peut pas s'éteindre. La Corriveau le taquine un peu, reprenant distance avec lui, pour soutenir son regard. Cela dit, il convient d'avoir... le parfait partenaire. La spectre lui dépose un prompt baiser sur la joue. Mais rassure toi, je ne te demanderais pas cela. En revanche... Elle guidait ses mains à mi chemin entre sa taille et ses hanches, tandis qu'elle posait ses mains au dessus de ses épaules. Je ne serais pas contre de rester ainsi, encore quelque instant, avant de passer à table, à danser, même sans la musique. Elle avait à l'oreille une bien plus belle musique, qui avait un rythme lent et régulier, légèrement en écho. Son cœur qui battait dans sa poitrine.

Leurs visages étaient si proche, que chercher à regarder ailleurs était impossible, sans que l'autre s'en rends compte. Au fait, pourquoi étais-tu tant obunubilé par les dessins qui marquent ma peau, à m'en demander s'il y en avait un nouveau... Dahlia se perd dans ses yeux bruns. Désirais-tu en trouver un nouveau ? Demande-t-elle taquine, ayant plusieurs idées qui lui parvenait dans sa tête, sans en laisser part à son amant.

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Son regard se fait pesant sur sa personne, son ombre nimbe ses yeux, ce qu'elle regrêttait maintenant de ne pas pouvoir détourner le regard. De ses tierces et quintes aux mots subtiles enfournés dans de longues formulations, elle n'en retenait que les informations nécessaires. Des sentences qui sont capables d'apporter sourires d'amusements et de culpabilités, le tout noyé sous sa peau de nacre empourpré, ne permetant pas de déceler lequel des deux sentiments étaient le plus présent chez elle. La Corriveau n'avait jamais était une adepte des modifications corporelles, outre mesure que celle de porter un corset durant tout une vie, vous changeant à jamais votre matien et votre posture, une première dans sa longue vie de spectre où elle avait gravé à jamais son derme. Au départ l'esthétisme n'avait aucune importance, utilisant ce corps de substituion pour ses recherches et ses travaux avec les cristaux, cherchant à augmenter ses pouvoir de façon significative, sans subir de lourde transformation comme certains ont pu connaître. C'était une alternative acceptable, niché en des lieux sombres, qui ne voit que rarement la lumière du jour, encore moins en la compagnie d'autrui. Olieron en était l'exception, comme dans bien d'autres domaines. Et qui donc me convoite ? Peut-être devrais-je m'en amuser à me devoiler pour observer la réaction. Taquine prononce-t-elle ses mots, que jamais elle ne mettrait en application sur un coup de tête ou folie. Avare de voir sa réaction, la connaissant, mais désireuse de l'appuyer.

Ses longs doigts graciles se perdent dans sa chevelure sombre, laissant son odeur se marquer sur sa chair, le bruissement se faire entendre lors de ses réflexions. Le spectre n'avait jamais réellement pensé à marquer une fois de plus sa peau, cherchant encore à oublier la douleur de sa peau qui se perce, de l'encre qui s'enfouit sous la chair, des goutes de sangs qui perlent. La belle n'avait jamais fait les choses à moitié, utilisant des méthodes qui venenait d'un autre monde, bien loin des machines mécaniques qui dans un fracas frappait la chair de leur couleurs. Sans oublier le fait qu'elle les avait inscrit par elle-même, ne laissant jamais quelqu'un y poser les yeux durant leur création. Le poignet est bien trop visible. Mais je note pour la cheville et le dos, même si pour l'un il me faudra quelques mains habilles et douces pour réaliser un éventuel travail. Une tâche qui reviendrait certainement à l'un de ses domestiques nés de la nécromancie. Il n'y avait pas besoin de dépêcher son amant pour réaliser cette tâche, il devait très certainement préférer les avoirs sous la pulpe de sa main et de ses lèvres, plutôt que de martyriser son derme de milliers piqures. Malgré tout, elle prenait ses conseils dans un coin de sa tête, toujours prêt à utiliser au cas où. Sans avouer que peut-être tout ceci n'aurait jamais lieu.

La Corriveau en devient sombre lorsqu'il parle de la cristomagie, les dernières paroles d'une meute stérile refont écho en son être, elle en vient à baisser le regard, un peu honteuse et mélancolique. Elle se montre câline, se blotissant contre lui, lover à l'abris des monstres, cherchant du réconfort. Pourtant le mal à déjà était fait. Se pensait-elle stérile par ses propres actions, ne rejetant point la faute sur son bien aimé. Elle n'était pas stupide, au point de penser que ce fléau touchait uniquement les femmes, bien au contraire, mais La Corriveau venait d'une époque où il était impensable de rejeter cette erreur sur les épaules d'un homme, d'autant plus lorsqu'il se montrait fort et en bonne santé. Après tout, son corps chétif et sa peau semblable à la craie, sans parler de sa vie morbide n'était guère des signes évocateurs d'une vie possible, d'une germination dans son ventre. Je paye les conséquences de mes choix, et je continuerais à le faire. C'est ce que l'on appelle être adulte. Elle riait sarcastique. Adulte bien étrange mot pour une âme plus vieille qu'un veillard, et elle avait rencontrer Olieron lorsque son corps était encore proche de la jeunesse intouchée. Comme tu fais les tiens. Soulevait-elle alors ce point. Tu es humain, tout comme moi, et pourtant tu donnes l'impression que tu t'évertues à cacher le temps qui passe, pendant que je me fâne. Je ne serais pas contre le fait de te voir vieillir au même rythme que toi. Lui faisait-elle remarqué.

「Secondes.
Minutes.
Heures.
Jours.
Années.
Implacable.
Qui marque son passage.
Sur moi.
Mais.
Absents chez toi.
Bel ami.」

Il se fallait être saut, pour ne pas remarquer qu'aucun cheveux grissonant ne venait prendre place le long de ses tempes, que sa stature soit semblable à celle du premier jour, que son visage reste inchangé. Olieron se devait se conforter en potion et autre sortilège, même si cela était étrange, le jeunisme ne faisait point parti de son caractère, peut-être mettait-il en place tous ses stratagèmes pour plaire, à elle, ou en tant que diplômate de Mearian. Je ne critique pas. Bien au contraire, c'est plaisant de voir que tu prends soin de toi. La spectre se redressait pour lui jettait un regard souriant. Même si j'espère que tu me laisseras marquer ta peau de baiser. S'offusquant sous l'humour de se voir éventuellement interdit de l'embrasser jusqu'à en faire rougir sa chair. Même si je ne nierais pas que marquer ta peau d'un dessin ne serait pas désagréable. Surtout, si je suis la seule à avoir le droit de le voir. Glissait-elle à la volé ponctué d'un baiser. Elle laissait de côté cette histoire d'encre fait à partir de cristaux. Bien entendu, elle ne le ferais jamais avec une telle encre, ne voulant pas corrompre son bien aimé.

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septembre de l'an de terreur quatre cent dix-sept

A la mélancolie qui s'enlise dans la moindre parcelle de son corps, qui s'installe et se niche dans chacun des recoins de son âme, même jusqu'à l'oublié, à l'insoupçonné. Il y a des questions qui ne sont pas dite, impensables, qui ne sont jamais venu à l'esprit, tant le présent semble être la réalité, la vérité, sans once ni soupçon, juste des remous du cœur, de mentir, de ne pas tout dire. L'homme contre qui elle était lové était un humain, charmant, agréable, à l'esprit caustique et capable de se remettre en question, à la discution lyrique et intelligible, rien de moins, rien de plus. Ses mots se font ouïr, poignard, qui déchire une chair si fine, qui s'éffiloche, qui remet en cause beaucoup de chose. Et auquel il n'y a qu'une réponse qui lui vient en bouche, qui se fait exprimer. Hum.. On ne peut même pas appeler cela une réponse, juste un onomatopé tout au mieux. L'idée que le problème puisse venir de lui ne l'avait poin effleurée, et qu'il soit d'eux, de ce si beau nous, encore moins. Comme si le coup du sort c'était posé sur eux, les liant et leur retirant toute capacité de réaliser ses rêves. Des questions venaient à s'ajouter, lui vrillant la tête, l'accaparant certainement toute le reste de la soirée, du repas, de la nuit dans ses bras. Mainte fois elle en revenait à un choix, ses convictions ou lui. Arriveront-ils à vivre une vie ensemble, tourmenter par des regrêts, être mère, former une famille, vivre et vieillir aux côtés de quelqu'un, voir ses mêmes enfants grandir était quelque chose de beaux, des souvenirs agréables et lumineux. Vivre une vie humaine n'était pas en inéquation avec les objectifs divins de la secte. La Corriveau se tait, elle connait déjà les méfaits que font les cristaux sur son âme, il n'y a que son corps qui est une énigme. Indéchiffrable.

「Déchirement.
Crie.
De l'âme.
Regrêt.
Naissant.
Choix.
Déterminant.
Subterfuge.」

Elle aimerait poser des questions, comprendre, mettre des mots sur des inconnus, mais aucun son ne vient, ni palabre. A croire que le moment n'est pas venu de mettre à nu cette vérité, d'étaler la réalité. Elle loue le ciel, de sa gourmandise, le remercie d'un regard de la comprendre, de chercher à lui changer les esprits à remettre la jovialité sur le tapis. De faire disparaître les nuages sombres qui se sont installés dans son cœur, tout du moins jusqu'à ce qu'il s'en aille. Ses lèvres se font attrocement avares, ne voulant même pas le laisser parler, même pour se montrer agréable ou luxueux. Mais ce n'est pas elle qui décide, pantin dans ses bras, et heureuse de l'être, pour une fois. Tu as bien raison, cela ne t'irait pas, et je m'ennuyerais si je ne pouvais y imposer ma marque sur toi à chacune de nos rencontre. Elle est semblable à un combat qui gagne à chaque fois qu'il s'interpose, et elle prend son du, y apose sa marque, et recommence indéniablement, comme un manège qui ne connait que la mort comme fin. Une ritournelle, habituelle qui ne peut s'user par l'usure, tant que leur cœur battent. Et elle se noit dans ses yeux, enivré de ses paroles. Qui se montre surprenante, porteuse de nouvelle pouvant braver des tempêttes et faire disparaître des malheurs. Ses paupières se clos, elle murmure contre ses lèvres. A jamais. Mon amour. A ses mots qui se tuent, imprononcés, mais totalement réfléchit et réel, elle les lui dit. Silencieusement. Qui s'éteind dans la passion. Dévorante. Insatiable. Qui va se consummer petit à petit, nuit durant. Jusqu'à s'offir à la petite mort, dans les bras de l'un et de l'autre.

Ils restèrent ainsi longtemps. Les lèvres de La Corriveau se collore sanguine, sensible au moindre effleurement, pression. Il n'y a que le silence, coupé par leur bruit, leur présence, leur vie, si forte, si fragile. Ensemble et solitaire. Un domestique arrive, le repas est prêt, un long service, où ils sont civiliser, elle y tient. Mais bien trop long parfois, où l'envie de s'enfuir, de courir au loin est beaucoup plus forte que tout, que la raison et la folie. Ils s'enfuient à la nuit. Les draps se réchauffent sous leur vénération et leur amour, virtuose du plaisir qui s'offre sans faille, égal. La petite mort frappe sont glas, et trouve le réconfort lové contre la chair. Nu et réel. Le temps est bon, il leur offre gracieusement ses instants inderdits, loin des convenances.

「Et La Corriveau.
L'aime.
Elle veut lui surssurer.
Je t'aime.
Mais n'y arrive pas.
Alors elle invente.
Son langage d'amour.」