Les Marais de la grande forêt de Nueva ;
septembre de l'an de terreur quatre cent dix-sept

Sombre et lugubre ce sont des mots qui sont souvent associés aux marais. La Corriveau les imaginaient ainsi, elle qui ne les avait vu que dans les gravures des livres, des histoires, légendes d'horreurs, la réalité vorace est fort triste en comparaison. Il n'y a pas cette sensation de mort, de fantôme, angoissante, terrifiante. A moins qu'elle soit présente, mais indéchiffrable pour les yeux de la spectre. Bien trop habituée à cette sensation qui la façonne depuis des centaines d'années.

C'était la première fois qu'elle accompagnait Cyrus, son époux, dans l'un de ses voyages, Dahlia n'avait qu'un seul rôle, celui de jouer l'épouse, sensible et discrète, au verbe agréable et aux doigts capable d'égayer les oreilles. Mais il était hors de question qu'elle reste journée durant tout son séjour dans les pas de son époux, elle s'éclipsait pour découvrir des jardins, augmenter sa collection d'insectes et de scarabées, peut-être ramener une plante originaire de ce pays inconnu, même s'il était fort probable qu'elle se meurt durant le voyage retour, au mieux, ou qu'elle se fane dans la terre aride, au pire.

Accompagnée d'un de ses serviteurs asservit à la mort, la spectre marchait le long des rivages, ses bottillons se plantant dans la tourbe fraîche, sa robe de marche noire se plantant parfois entre des branchages, elle aux couleurs du deuil, noir et col blanc. Il ne manquait que la crêpe, pour l'imaginer en veuvage. Son visage assombrit par les pans d'un chapeau, et ses yeux encerclés de verre rond fumée. Il n'y avait qu'une rose rouge écarlate épinglé à sa poitrine qui apportait de la couleur à sa tenue sombre. Rigide comme à chaque fois, qui semble peu adapté à déambuler dans ses lieux, corseté sans folie pour se mouvoir tout de même. Dahlia ne mettait pas la main en première, elle laissait cela à son serviteur, sans être pour autant délicate et hypocondriaque.

「Crépitement.
Bruits.
Qui frémit.
Sur les rives.
Des marécages.」

Il n'y a pas besoin de lui offrir un mot. De son esprit adroit, elle envoi son serviteur, et chaperon, voir d'où venait le bruit, découvrir la drôle de créature qui sommeil ici. Qui est là ? S'aventure-t-elle, sans crainte. La Corriveau enlève l'une de ses mitaines noire, qui découvre son alliance et la naissance de sa  chemise blanche aux manches brodées.

「Un monstre.
Rugira-t-il ?
Une légende.
Contera-t-elle ?
Ou le silence implacable.」

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Si ses croyances n'étaient pas aussi obtus, la spectre pourrait associer ces bruits, ces actions et cet être qui se présente ainsi, sans ménagement pour un être mystique. Elle n'avait pas besoin de jeter un coup d'oeil à sa création de chair et de sang, sans un souffle de vie, pour savoir ce qu'il lui était arrivé. Elle le savait, aussi simplement que lorsqu'on lit les pages fraichement encrée d'un journal. Il n'y a aucune douleur, aucune transmission de sentiments, juste des informations froides. Cette chose humide et humaine pourrait le faire couler au fond de l'océan, elle n'en resentirait aucune émotion, juste un désagrément à l'idée de devoir se procurer un nouveau corps, et son porte-feuille en serait alléger une fois de plus.

Un regard s'adresse au corps simplet qui se redresse de la tourbe, condécendance qui se lit dans ses yeux. Ses mêmes pupilles sombres qui se baisse sur cette main humide, à la chair flétrie par le temps passé dans l'eau. La même qui se picte d'herbe fraîche, et d'éclat de tourbe, se collant, sur cette chair qui se veine, semblable à la sienne, mais d'une manière différente à la fois. Si Dahlia avait le teint de craie d'une belle malade, en face d'elle se trouvait un être féminin, qui avait des reflets semblable à une olive, surnaturel, pour le commun des mortels.

「Mais.
Qui est humaine.
Et.
Qui est surnaturel.
Dans l'histoire ?
Peut-être.
Personne.
Peut-être.
Tout le monde.」

Voici que sa manche est humide. Elle n'aime guère cela. On la repousse, mais elle ne tombe pas, elle semble être fragile à l'article de la maladie, pourtant ce n'est pas le cas. Elle sort de son riticule qui pend le long de son poignet, un mouchoir blanc brodé par ses soins de ses initales. Aucunement. Sa voix est aussi dur, que puisse être le regard de l'autre.

Elle nettoie les saletées et l'humidité qui c'est installé sur sa veste sombre, heureuse que la dentelle blanche n'est pas été sujet à ses assauts. Elle ne sait si l'eau stagnante des marais aurait laissé une trâce ou non sur le tissu. Elle ne peut défaire ce qui a été fait, mais amener à ce que cela se voit moins, oui et elle s'évertuait à cela. Si vous étiez humaine, vous seriez celle qui ce serait perdu, pied nus s'enfonçant dans la tourbe et gellant votre sang. De savoir qu'elle n'était pas humaine était une déduction simple. Elle possédait des caractéristiques spécifiques que n'avaient pas les humains, même ceux aux corps décharnés et déformés que l'on pouvait trouver dans des cirques de monstres ou des maisons de lunatique. Cette résistance au froid humide, et ce teint de peau, qui est plus proche d'un corps qui à sombrer dans l'eau, y est resté pour voir ses poumons être noyé et sa peau devenir visquieuse et abîmé, avec cette teinte si proche du vert.

Le corps s'est sorti de sa prison, sale comme un poux, l'odeur du marais s'inscrirait dans sa chair pour les jours à venir certainement. La Corriveau recule d'un pas, n'a pas envie qu'il s'approche d'elle, il obéit et stop. L'air morgne et vide, les yeux vitreux, comme un mort. Quand à moi je suis au bon endroit... Conviait-elle en ne terminant pas sa phrase, les yeux rivés sur une branche, bien derrière l'étrange créature. Des ailes crépitent, elle vient de voir, une merveille lépidoptères, inconnue, semble-t-il. Sourire d'envie se lit dans son regard.

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Il est bon de savoir que les hommes ne sont pas doter de l'omniscience des dieux, La Corriveau ne le supporterait pas, de voir de vulgaire être à peine immortel, scander au monde entier qu'ils sont d'essence divine. Lorsque les Seraphs l'ont fait, son sang n'avait fait qu'un tour, se promettant de les faire chutter de son pied d'estal. Au mieux, ils étaient des créatures étranges et magiques, elle en était une, à qui on avait adresser même une légende qui doit être oublié à l'heure actuelle. En était-il de même pour la femme éthérée devant elle, une légende des terres du nord de Nueva. C'est pour cela que je ne suis pas seule et que la mort m'accompagne. Défiance qui répond à une autre jumelle.

La bête qu'elle observait, vener de se perdre dans des feuillages épais et vert du marécage. Il n'y avait plus que son interlocutrice à observer, à critiquer mentalement. Si elle pouvait se comparer à une grande dame, malgré ses vêtements démodée d'au moins dix ans, l'éthérée semblait provenir de la genêse elle-même. Sans une once du pudeur à la chair maladive qui se dévoile et goûte le long du sentier.

La Corriveau tend le cou, passe sa tête par dessus son épaule, ses yeux se rivent sur ce corps malingre qui se mouve avec aisance. Elle ne sait ce qui peut arriver, elle ne prédit point l'avenir ou le destin de chacun. Juste des hypothèses, l'âme immortel a un corps mortel et au vu de l'agressivité de la femme se faire attaquer à son tour n'en était pas moins sur. Cela n'a pas d'importance. Juste pour elle et sa collection.

「Beauté.
Ephémère.
Mortelle.
Aux ailes soyeuses.
Aux racines gourmandes.」

Quant cette voix inhumaine glissa le mot âme dans sa palabre à mi-chemin entre la menace et l'admonesation, la spectre se raidit. Questions fusant dans son esprit, se demandant s'il s'agissait d'une indication générale ou adressé à elle-même. Est-ce que sa propre légende avait fini par se conter au dela des temps et des terres, laissait-elle entrapercevoir qu'elle était un spectre. Elle n'avait pas de réponse. Personne ? Sa bouche s'arrondit. Pourtant, je vois quelqu'un. Mettait-elle en garde, de la même façon. Cherchant à découvrir si sa condition avait été un temps soit peu étiré à l'ombre des marais. D i s t i n c t e m e n t. Chaque des syllabes étaient séparé, mise en valeur par rapport à la précédente.

La spectre ne sous-entendait rien, juste chercher à comprendre. Les contes et les histoires ne sont dangereux que pour ceux qui y croient. Après tout, on les réservait aux enfants pour apprendre à être respectueux et leur inculquer des valeurs. Mais adulte, cela n'était plus qu'une histoire parmi tant d'autre, irréelle. Parfois. Dahlia était une histoire dangereuse, mais croyait-elle en d'autre histoire dangereuse ? Personne ne sait. Peut-être elle même n'a pas la réponse au bout de temps de siècles.

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Personne. Drôle de réponse pour beaucoup de personnes, mais remplie de symbolique. Dahlia baisse le menton, il n'y a personne, s'il n'y a pas âme qui vive pour percevoir la scène et crier au loup si quelqu'un venait à disparaître. D'un claquement de doigt. Tout peut s'arrêter. Mais ça serait dommage de mettre un terme à des vies qui semblent être si vieille, qu'elle pourrait appartenir à la genèse.

L'arrête de son nez ce pince, en voyant ce corps s'avancer dans sa direction. De ses deux pervenches, ont ne seraient dire réellement qui est la plus entêter ou la plus agressive des deux. Semblable dans les grandes lignes, mais avec de subtiles différences, qui signifait beaucoup. Sourire carnassier se dessine sur les lèvres de la spectre. Je n'ai jamais dis que c'était mon point de vue. Elle est une légende après tout. Celle que l'on conte aux filles qui se dévergondes, s'éloignant du destin qu'on leur idéalise.

「Les histoires.
De Dahlia.
Sont.
Toujours.
Reliées à la mort.
Sans être.
Tout le temps.
Négatives.」

Ses doigts fins grossis par des gans couvert de deux bagues serrent avec tant de véhémence ce mouchoir à ses initiales, que sous la couche de cuir, se trouve des phalanges blanchis. Il y a plus de répulsion contre l'éthérée que les moustiques qui se posent sur sa robe. Drôle de bête qui pourrait venir à la piquer, sucer son sang, inscrire leur passage de leur baiser étrange, elle ne cillerait guère.

Ses bras tombent le long de son corps. On dit également que des monstres prennent des corps de chair et laisse sur leur passage de sombres marques dans les cœurs. Sont-elles tout aussi irréelle que celle qui disent qu'il y a des monstre tapis dans le noir prêt à se jeter sur une jeune pucelle ? Elle sait que non. La Corriveau est l'une d'entre-elle.

De sa main droite, la spectre attrape l'un des moustiques, un geste lent, mais rapide pour que la bête ne s'envole pas. Elle fait croire qu'elle serre ce poing si minuscule qu'est le sien, en comparaison de celui d'un homme. Mais il y a des supercheries, qui font croire aux mensonges. La belle dame laisse présager que la bête est morte, alors qu'elle sent la vie bourdonner contre ses doigts et se frapper contre sa chair blanche. Nul ignorance n'a lieu ici. Vous comme moi savons ce qu'il y a savoir. Elle tend la main, en direction de l'all'ombra, l'ouvre, et laisse le moustique s'envoler.

Une défiance ce lit dans ses yeux sombres comme la nuit. Votre histoire ce lit sur vous, bien plus que la mienne. Mystique ? Certainement. Originale, peut-être moins, que ce qu'il peut y laisser présager. Mais manquer de respect à la forêt n'était dans les plans de la spectre.

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Il n'est pas a douté que les différences qui composés la spectre et l'éthérée sont présente, il n'y avait qu'à jeter un coup d'oeil à leur visu. Pourtant, il n'était pas à douter que parmit tout ces éléments, il n'était à douter qu'il pouvait y avoir des ressemblance chez les deux femmes. Non pas physiques, mais certainement morale. Qui sait, parfois les idées les plus divergentes se trouve un miroir semblable.

Un sourire se dessine sur ses lippes, fin et possèdent une certaine duplicitée, tout comme ce qui compose La Corriveau. Peut-être sommes-nous deux monstres qui se rencontrent. Elle s'humecte les lèvres. Après s'être caché. A moins que nous sommes seulement des femmes. Comme si les femmes étaient à elles seules les monstres qui tapissent le monde.

L'air poisseux des marécages étaient bien plus agréable que celui d'une ville, même l'eau stagnante qui pouvait y cacher un poisson mort ou deux était plus attreyante que celui d'une machine de métal comme on pouvait trouver à Ellgard. Dahlia était à mit chemin, entre un monde végétal et de métal, au moins, elle pouvait dire que le métal qu'elle aimait était fait de rouage et de crans qui s'emboite naturellement ensemble, dans une belle symphonie. Contrairement à ces scientifiques qui se prennent pour des mères et des dieux créant des machines ressemblantes aux hommes mais sans âme.

Observant la main tendue, humide et à la peau frippée à cause d'avoir passer tant de temps dans l'eau, La Corriveau ne peut connaître la durée exacte. Mais tant la fusion entre le corps humain et la nature est puissant, cela devait remonter à un bout de temps.

「Qu'attends.
Donc.
L'inconnue ?」

Des paroles se font entendre. Une certaine surprise se fait percevoir sur son visage, durant une fraction de seconde. Elle ne s'attendait pas à une présentation, tant les manières de l'éthérée sont irréelle. Prenant son mouchoir en main, elle lui répondit, en lui serrant la main. Dahlia de Corriveau. Elle soupira avant de continuer. De Castelmore, enchantée de même. Toutefois, utiliser le nom de son époux ne l'enchantait guère.  

La spectre avait beau à son habitude d'utiliser seulement son nom de famille, mais face à une représentante du pouvoir de Nueva, utiliser le nom de son époux, et par l'association d'une des familles des ducs ardents d'Akantha. Cela pouvait aider. Je ne m'attendais pas à rencontrer quelqu'un ici, encore moins l'un des dix sages de Nueva. Récupérant sa main et son mouchoir maintenant humide, elle marquait une pause. C'est inhabituel. Comme tant d'autre chose.

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C'est un drôle de rictus qui se dessine sur ses lippes légèrement coloré, presque aussi claire que sa chair. Dahlia être une jolie fleur, c'était un doux euphémisme, peut-être que son corps maladive pouvait être considéré comme beau, pourtant son âme, tenait plus d'une fleur toxique voir mortelle. Il y a une certaine envie lorsqu'elle se présente plus que centenaire, rester tant de temps dans un même et unique corps avait une certaine fascination, mais en même temps de la terreur. Elle ne savait quoi choisir, humaine ou s'aventurer dans le corps d'une autre race. Chose que dans sa mémoire, elle n'eut jamais la chance d'expérimenter, tant la vie des hommes était courte, contrairement à ce qu'elle était maintenant, une spectre.

Ses traits se marquent dans leur sourire, comissure des lèvres dressées d'un côté de ses lippes. Cela est fort impressionnant et intimidant de devoir être ambassadeur, en quelque sorte, des Castelmore. La Corriveau incline légèrement le menton vers le sol. Il y a des drôleries dans ses propos qui font que ce sourire reste grisé sur ses lippes. La sepectre n'est pas une femme des déserts, elle venait elle-même des terres humides et agréables de Fheadren, là où poussaient les plantes qui n'existe plus. Faune et flore decimer par des hommes aveuglés par de faux dieux et s'armant de métals et de rouages.

「Êtres vivants.
Qui tournent.
Le dos.
A la terre.
Aux dieux.
Pour embrasser.
La science.」

Un regard rapide se pose sur le mouchoir monogramme à ses initiales. La blancheur du tissu c'est teinté de différentes couleurs, ivoire, verdâtre et sombre, identique aux couleurs du marais et au tissus humide. Profiter de la flore et faune sauvage de Nueva durant mon voyage. Elle n'a pas besoin de mentir, cela est la réalité. Et je dois avouer que je suis moi-même une amatrice d'entomologie et de la flore. Ses doigts malingres replient le tissus en plusieurs morceaux, l'emprisonnant dans la paume de sa main. Nueva est une réserve naturelle, tellement impressionnante et riche. Que cela fait rêver n'importe quel amateur de la nature. Elle embrasse du regard le paysage qui l'entoure, marais et arbres serrés les entours, comme une prison vivant, qui semble respirer comme des poumons.

La couverture qu'offre les feuilles des arbres cachent admirablement bien le ciel et son soleil qui est haut dans le ciel. Laissant des rayons percer et réchauffer le sol humide, sous un angle bien précis, où à des horaires succinctes. J'en fais partie et vous ? Curieuse de voir quelqu'un qui vit dans des marécages, jusqu'à se fondre dans eux, si parfaitement, tel une créature mythologique.

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Il y a dans ses paroles quelque chose qui fait sourire de mélancolie La Corriveau. Ne pas l'être, si on n'en a pas envie. Elle se perd, le regard rivé vers la cime des arbres, suivant les rayons de soleils qui transperce l'épais feuillage. Les deux femmes, n'ont pas la même vision de la vie, pour la spectre sa nouvelle existence, si longue, presque semblable à un être mythologique, n'est qu'un cadeau de son dieu Obscural, pour tenter de le sauver et le délivrer de sa prison. Il y a de la mélancolie dans ses yeux si sombre, presque noir, comme une nuit sans lune. Ce ne sont pas amateurs alors. Ils ont d'autres noms et d'autres attentions, ce ne sont pas les siennes, elle qui est une simple collectionneuse.

「Drôle de mots.
Rien.
De quoi ?
De tout.
Ou.
L'absence.」

Dahlia ramenait son regard vers le sage du conseil du pays. Inhabituelle des us et coutumes de cette région et de ce pays, savoir obtenu seulement dans les livres, elle bat des cils. Rien ? Elle se demandait bien à quoi ce rien faisait allusion. A une conversation qu'elles ont eut et dont elle ne comprend pas le sens, où bien il s'agit d'une pensée formulé à mi-voix, comme celle qu'ont les vieux esprits qui se perdent dans les rouages de leur tête. Excusez-moi je n'ai pas compris. Légère inclinaison du menton.

Une simple indication, même sans prononcé, ni imaginé, difficile à expliquer, tant il est difficile parfois de mettre des mots sur des sentiments ou des émotions. Le cadavre qui se tient auprès d'elle commence à bouger, des mouvements erratique comme sa condition, ne prenant pas conscience de l'augmentation de son poids par la tourbe humide qui lui colle à la peau. Il enlève à grand geste cette substance qui s’infiltre dans sa chair, il aura l'odeur du marais des jours durant. Dommage. Elle aurait préféré une odeur de jungle. Ni l'un ni l'autre. Elle réfléchit, index le long de ses lèvres. L'une comme l'autre ont leurs charmes. Mais je préfère les fleurs qui possède une duplicité cachée. Belle à l'extérieur, ténébreuse à l'intérieur. Ni sorcière, ni princesse. Druidesse. Comme elle, mortelle. Mais elle cache ses mots, les poisons ne sont pas à crier au grands jours, tout comme les petits messages de sa vieille amie, Madame Ardelean. Toutefois, aujourd'hui je suis venu voir les plantes qui tuent des petits animaux. Reprenait-elle ses mots. Curieuse.