C'est mirobolant mon bon monsieur.

Dathura elle est née y'a bien bien longtemps, dans un petit village de Mearian qui fleurait bon la bouse de vache et l'obscurantisme religieux. A l'époque, elle était... un ange ? une dryade ? Impossible de s'en rappeler tu sais, c'était y'a vachement longtemps quand même. Elle n'est pas d'ailleurs restée bien longtemps dans son corps d'origine, ravagé par la maladie au fil des années dès sa plus tendre enfance ; c'est à dire qu’il ne faisait pas trop bon d'être pauvre quand on était des paysans vivant dans une région ravagée par la famine. C'est à dire que dans ce siècle-là, les merveilleux nouveaux dieux n'étaient pas encore venus toucher de leur bonté le petit peuple, voyez ? Ainsi, les deux parents de l'enfant moururent dans ce que je qualifierai d'affreuses souffrances quand une épidémie de peste ravagea leur petit village.

De là, on retrouve une gamine décharnée qui traîna sa patte à travers les campagnes miséreuses, frappant de porte en porte à la recherche d'un quignon de pain à grignoter du bout des lèvres, à un verre de lait dans lequel tremper ses lèvres desséchées. Il n'en fut rien et elle creva comme elle était née, dans la pisse et le désespoir. Vous vous attendez à autre chose ? Désolé de vous décevoir. Non, Dathura mourra comme elle avait vécu, dans l'anonymat le plus complet, sans rien avoir accompli de sa vie. Ce n'est pas un but noble qui la poussa à devenir ainsi un spectre hantant le monde à la recherche de corps frais à hanter. Ni l'amour voué à un proche qu'elle aurait voulu revoir une dernière fois.

Simplement la terreur intense qu'elle ressentit lors des derniers instants de sa vie pitoyable. Trois siècles après, elle s'en rappelle encore, avec quelle angoisse elle s'est mise à hurler quand elle a compris qu'on ne l'avait pas fait rentrer dans cette belle maison pour lui donner à manger. Elle s'est débattue, oh oui qu'elle s'est débattue, elle a crié, elle a mordu, elle a pleuré, elle a supplié cet homme de la lâcher, de retirer ses mains de son frêle corps qui n'avait absolument pas la force de se défendre tout seul. Et de là, il ne lui reste que des bribes. La douleur. Les larmes coulant au coin de ses yeux qui lui semblaient aussi brûlantes que de l'eau bouillante qu'on aurait versé sur sa peau. Les mains se refermant sur son cou fragile ses voies respiratoires broyées le hurlement qui s'étouffa dans ses cordes vocales compressées. Puis le noir absolu.

Dathura elle ne se rappelle pas d'avoir eu particulièrement l'envie de vivre. Non peut être même attendait-elle la délivrance de cette vie de merde. Et pourtant quand elle réouvrît les yeux quelques minutes plus tard, elle n'était plus dans le corps d'une enfant décharnée, mais dans celui d'une femme rondelette qui dormait dans un lit aux draps de coton bien chauds. Elle crut à un rêve la petite paysanne, un rêve confortable, un monde qui cette fois la consolerait de tout ce qu'elle avait enduré durant cette dizaine d'années sordides. Au bout de quelques heures, elle réalisa tout de même. Ce n'était pas un rêve, ma très chère. Non. Au bout de quelques jours, elle comprit que son âme s'était réfugiée dans le corps d'une autre. Une bonne femme d'une maison voisine à celle où elle avait rencontré sa fin. Un peu trop replète avec des bonnes hanches grasses, mais des yeux bleus souriants et des boucles blondes qui rebondissaient sur sa tête dans tous les sens.

Ce ne fut que le premier corps d'une dizaine qu'elle habita au fil des siècles. Comme un mouton, elle sauta de corps en corps à la mort de chacun d'entre eux, morts qui furent sans exception toutes de nature accidentelle... Dathura ayant développé un caractère spécial au fur et à mesure de ses vies. La première fut consacrée à un moyen de prendre sa revanche sur son violeur et meurtrier... Une vie passée à étudier les arts de la magie, une vie qui ne sera pas une exception puisqu'elle continua sans s'arrêter pendant près de trois siècles. Cette première vie n'aura d'ailleurs jamais pris sa revanche puisque le jour où elle revint frapper à la porte de l'être haï, on lui apprit qu'il était décédé il y a fort longtemps. Ô drame. Ô désespoir. Shit.

Ayant perdu le but qu'elle avait finalement reçu de force dans son existence, elle ne put continuer que en faisant ce qu'elle avait toujours fait : de la recherche et de l'expérimentation magique. A ce stade ça avait déjà tourné à l'obsession, à moitié poussée par son désir de vengeance, à moitié tirée par sa curiosité enfantine pour elle qui n'avait jamais eu la chance de poser ses mains sur un ouvrage, de pouvoir jouer comme quelqu'un de son âge aurait dû le faire. Et pour jouer, que ce qu'elle joua à travers ses vies. Jouant avec les limites de tout, les limites entre la magie blanche et la magie noire, les limites entre la vie et la mort, rien ne l'arrêtait.

Elle traversa les âges comme une enfant assouvie de connaissances, jamais ne s'arrêtant ou ne s'attachant plus que nécessaire, continuant de se plonger de plus en plus dans les arts malicieux sans une once de remord pour le mal qu'elle faisait sur son passage ou les hôtes qu'elle tuait à chaque fois qu'une de ses expérimentations tournait mal et que le jeune spectre se retrouvait éjectée de son enveloppe d'emprunt, forcée à en prendre une autre.

Sa dernière identité est celle de Patchouli, une jeune démone qu'elle a trouvé dans les bas rues grouillantes d'Akantha, sous un soleil de plomb, par jour de grand marché. Qui était-elle vraiment avant, ça lui est peu égal puisqu'elle est morte quand Dathura vola son corps. C'est un joli corps, en bonne santé, elle n'en demande pas davantage tant qu'elle peut continuer de rouler sa bosse aux quatre coins du monde en s'amusant sans se soucier des conséquences de ses actes. Elle gagne sa vie en mettant ses compétences de sorcière à la portée de la bourse de tous, et c'est une vie qui lui convient.