Les Terres désolées de Fhaedren ;
septembre de l'an de terreur quatre cent dix-sept

La mélancolie s'empare de La Corriveau lorsque son regard embrasse l'horizon. Lorsque ses pieds foulent les terres stériles de Fhaedren, une même palabre revient hanter son esprit. Souviens-toi que tu es né poussière et que tu redeviendras poussière. Se sont des souvenirs de dizaines de vies qui parfois resurgissent sans crier gare. Marcher le long d'un chemin et se souvenir qu'auparavant il s'agissait de la rue des tanneurs. Qu'une odeur nauséabonde s'émanait des ateliers, et que les caniveaux bordant les trottoirs étaient teintés carmin. Les voix des habitants se transformaient en crotalum, la vie de la cité était semblable à une danse religieuse, où les hommes et femmes entament un boléro sans fin, jusqu'à ce qu'un monstre se dresse et se nomme supérieur aux autres. Tyran oppressant d'une tyrannie sans fin. La spectre est remplie de souvenirs qui n'ont pas lieu d'être pour une humaine, qui ment de ses expériences et fait passer ses informations pour miscellanées disséminer dans de gros ouvrages aux couvertures de cuirs vieillit et aux pages mitées et jaunies.

La rumeur gronde, les murmures se font bruyants dans les différents royaumes, rares sont ceux qui n'ont pas eu vent d'une rencontre entre les représentants de deux nations. Les êtres vils et malfamées font des paris la nuit à l'ombre des barbacanes pour connaître les enjeux de ses paroles inconnues des grands du monde. D'autres pries pour que la clémence les foudroies la nuit. Et Dahlia attend en silence, arpente les corridors, tel une ombre qui se dessine sur les murs pour connaître ce qu'il adviendra de demain, comme à son habitude, comme toujours. Monsieur Argyre semblait plus nerveux qu'à son habitude, fourmillant sans cesse dans le repère des mages noirs, distribuant à tour de bras des consignes brumeuses, sans laisser part à la finalité. Il convoquait un petit groupe de conjurateurs, dont fait partie la spectre afin de trouver de nouveaux filons de cristaux à extraire. Ce même petit groupe se retrouvait à nouveau séparé à nouveau, offrant des visages inconnus, aux traits étirés peut-être aperçu fugacement à la volée d'une visite.

「Tant.
De pouvoir.
Ne présage.
Rien de bons.
L'avenir.
S'inscrit.
Dans le sang.」

Prenant en note les directives, et connaissant déjà quelques filons qui étaient fleurissant à son époque, La Corriveau se dirigeait d'un petit pas vers un groupe de deux femmes, misent en relation par Monsieur Argyre. Madame Memphis, je présume ? Elle tend la main dans sa direction. Et madame Zardys ? Sourire agréable qui s'offre par politesse. Dahlia de Castelmore, enchantée. Se présentait-elle promptement, éludant des questions idiotes et personnelles, et présentant différentes pistes pour rechercher des filons où des machines faite de métal et rouages pourront extraire cette puissance datant d'avant cette terre de désolation.

D'un geste de la main, elles leur demandaient de la suivre vers la grande table qui présidé la salle de réunion, dessus était présenté une carte de grande envergure. Le dessin était précis, les contours réels, tout comme les cours d'eaux et la présence des villes et villages, mais pourtant on pouvait lire dans la main du dessinateur une impression, celle de celui qui n'a jamais connu ce monde là. Des souvenirs turbides naviguent dans ses pensées, La Corriveau se remémore d'ancien mineurs possédant à leurs époques respectives des filons fructueux. D'après des recherches antérieurs, cet endroit-là et celui-ci étaient renommés pour contenir une grande quantité de cristaux. Accompagnait-elle sa parole d'un geste de la main, désignant une position au nord de leur position, près de la mer et la seconde à l'est non loin de la frontière avec Nueva. Toutefois, maintenant, elle n'avait aucune idée, si elles pourraient trouver éventuellement un seul cristal de viable. Nous pourrions éventuellement nous donner rendez-vous d'ici quelque jour à l'une des destinations, le temps de préparer le voyage. Proposait-elle promptement, désirant clore l'affaire proprement et rapidement.

Les Terres désolées de Fhaedren ;
septembre de l'an de terreur quatre cent dix-sept

Il n'y avait qu'à jeter un coup d’œil aux comportements des deux femmes pour se douter qu'une relation existaient entre-elles. Simple connaissance à une longue relation, cela, elle ne serait le dire. Trop peu de mots, de regards ou de geste compréhensibles avaient étés échangés entre-elles, pour pouvoir déduire parfaitement le lien qui pouvait les relier ensemble. Au final, La Corriveau en avait l'impression d'être la troisième roue du carrosse ou de tenir la chandelle. Cela pouvait-être quelque peu intimidant, mais en même temps, cela lui donnait de la volonté, celle de ne pas se faire sentir être de trop. Il y avait tant une légère pointe d'orgueil, que celle de ne pas s'attirer par la même occasion des regards étranges de la part de ses confères conjurateurs, voir même d'Argyre.

Nul mot avait été dit à ses propositions. Questions qui fusent dans cette tête sombre, se cognent et s'entremêlent. Dahlia se demande si elle c'est fait entendre, si elle a donnée assez d'information dans ses premières idées. Elle s'éclaircit la voix, ses mains défroisses les pans de sa robe sombre. Il lui faut plus faire appelle à plus de convictions pour se remémorer d'une vie passée, tant cela lui est compliqué et lointain, que pour leur offrir un sourire, un peu inconfortable. La mémoire se dégrade comme les mots dans un esprit bien trop ancien pour un corps qui ne lui correspond pas. Ses lippes ont du mal à s'étirer pour badiner, tant parfois elle réfléchit en mimant ses lèvres pour dire des mots qui n'ont aucuns sons.

「Souvenirs.
Brumeux.
Mémoire.
Impétueuse.」 

Penchée au dessus sur la grande table, elle montre du doigt. Ici, au nord de notre position se trouvait une mine fructueuse à son époque. Dans les livres de comptes, qui nous sont parvenue, il était dit que l'entreprise était capable d'extraire deux cents kilos de cristaux quotidiennement. Cette mine était considérée comme inépuisable. Puis sont doigts descend vers le sud, descend de leur position puis se dirige vers l'est, non loin de la frontière entre l'ancienne Fheadren et celle de Nueva.  Et ici, non loin de ce petit village, il y avait des traces d'anciens artisans capable de fournir des objets enchantées par la magie. Des récits expriment des caves entièrement renforcées de métaux en tout genre pour protéger leurs fournitures aux étagères débordants d'objets magique en tout genre. Son doigt se rétracte de la carte.

La Corriveau se redresse, et lance un regard inquisiteurs aux deux femmes qu'elle ne connaissait que depuis quelques secondes, voir minutes. Accepteriez-vous de suivre ses pistes ? Issus de son esprit ancien, et non de ses livres. Et si oui laquelle ? Aller au nord ou bien à l'est ? La distance entre chacun des lieux suceptibles de cacher des cristaux ou voir même des objets magiques étaient sensiblement la même. Mais il n'y avait aucune certitude de trouver une mine fructueuse ou bien même des caves fortifiés pleine d'objets. Peut-être ces lieux avaient étés épuisés de tous leur bien. Ou peut-être que non. La spectre tendait l'oreille pour capter la moindre réponse.

Les Terres désolées de Fhaedren ;
septembre de l'an de terreur quatre cent dix-sept

Si mot ce fait ouïr, gestes ce font voir. La Corriveau tend l'oreille, mais son regard scrute les deux collaboratrice qui se trouve dans son champ de vision, elle voit les gestes, les décortiques, observes les réactions de leurs corps, d'une veine qui pulse, d'un regard qui se lance en cois, biaisé par le silence. Les mots ont leur pouvoirs, celui de se faire comprendre de tous, parfois, généralement, mais les yeux eux ne mentent que rarement, tout aussi bavard, que les lèvres des femmes rosies par les fards. Elle voit ces yeux qui se retourne dans ses orbites, sous ses propos, dénuée de savoir vivre. Voilà dans quelle catégorie mettait Dahlia, celle qui se nommait madame Zardys, de ces femmes irrespectueuses, impudiques, peut agréable à la conversation. La hache qui se trouve dans son dos, et le ton de sa voix ne change pas sa façon dont elle juge sa personne.

L'air se déforme, et s'induit d'une lueur bleuté, il y a pas de doute, de la magie est à l'oeuvre. Des propos se font ouir de la seconde femme, la brune, elle désire se rendre dans la mine du nord. Fameux lieux qui autrefois appartenait à un clan d'elfes sombres, peuples trolodites, aveuglé par les rayons du soleil, ayant la particularité de forger des armes avec des cristaux qu'eux même sortaient par milliers de ces mines célestes des années durants. Je vous suis. Elle n'a pas d'autre choix. Il a parfois où aucune autre solution n'est possible. C'est le cas présentement.

「Faire.
Un pas.
Dans l'inconnu.
Ce jeter.
Dans la gueule.
Du loup.」

Dahlia n'a rien à prendre, même si elle aurait aimé préparer son voyage, avoir le contrôle sur ces faits et gestes, dominer la situation un minimum, ne pas être sujette aux temps et aux envies des autres. Les femmes s'engouffrent dans cette brèche et ne sont plus, la magie les avait dévorée, comme elle le faisait avec La Corriveau lorsque son jupon passe cette lumière bleutée. Elle disparaît sans ses affaires, juste sa magie et son savoir millénaire. L'estomac se noue, son cou lui brûle là où son amant à laissé ses crocs sur son corps malingre. Dahlia n'est pas rassuré, mais elle fait bonne figure, comme à son habitude, elle se persuade qu'elle doit agir comme à si elle était dans la cour des cendres.

Les terres où elle allait poser pied ne seraient plus ce qu'elle avait connu. L'odeur serait inerte, comme le mouvement du vent balayant le paysage, rien ne bougerait. Juste le repos du chaos apporté par la mort de la destruction du pays qui l'avait vu naître. A l'époque où tu pouvais marcher sur les pavés de la ville, se trouvait une vieille bâtisse aux briques noircies, bâtiment semblable à une banque, mais ce n'en était pas une. Lieux qui servait de stockage pour les cristaux magiques, mais pas seulement, échange, transaction, lieu de travail pour les hommes et femmes qui s'occupaient de cet endroit. Et il s'en suivait plus loin, à l'extérieur de la ville, un chemin menant à une mine à ciel ouvert, là où les mineurs creusés la roche pour en extraire le précieux minerais, plus riche que l'or ou les diamants. Mais maintenant, il ne devait y avoir que des gravas, rien de bien précis. Des ruines, d'un temps qui n'existe plus, peut-être même des ossements, de pauvre malheureux prit par la surprise de la catastrophe remontant à plus de quatre siècles.

Les Terres désolées de Fhaedren ;
septembre de l'an de terreur quatre cent dix-sept

Il y avait un décor et un fondu noir, tel un changement de scène d'un cinéma muet. Le soleil perça à nouveau l'obscurité, une porte qui s'entrebâille pour offrir un paysage semblable à l'habituel pour Fheadren. Gravas et ruine. Lieux où la vie semble impossible, capable à peine pour subvenir aux charognes. Suite à la lumière, c'est l'air qui s'engouffre et La Corriveau sort de cette magie qui ne lui plait guère. Ses pieds soulèves la poussière, c'est une gueule béante qui s'offre devant ses yeux, d'une bête morte il y a plusieurs siècles, d'une bête qui n'était qu'une mine à ciel ouverte. Mes ses carrières et sillons semblait dessiner les traits d'un monstre affamées. Dahlia n'était pas à son aise, loin d'être une femme de terrain, c'était une dame de salon, qui utilisait sa tête. Elle aurait mieux fait de rester là où elle était auparavant, à savoir non loin de son bureau. L’altitude lui clouait les pieds et lui nouée l'estomac.

Choix fait, elle rentrerait et laisserait ses dames se débrouiller à leur sort. Finalement, ma place n'est pas ici. Lâchait-elle à la seule des deux femmes qui restait. Bonne continuation à vous. Inclinaison de la tête et elle s'en allait. Marchant au loin, et laissant sa magie convoquer l'un de ses corps qui lui servait de chauffeur, laissé au campement des mages noirs. Elle marcherait un temps et se ferait prendre en chemin pour rentrer, là où elle pouvait dominer les choses qui pouvaient lui arriver, au lieu de risquer de tomber nez à nez avec de drôle de créatures, qui ne ferait qu'une bouchée d'elle. La spectre n'oublait pas ce qu'il c'était passé, et éviterait de se frotter à l'avenir des deux femmes de terrains. Ce n'était pas pour elle.

「Il y a des choses.
Qui n'en valent pas.
La peine.」